entre los ciegos, entre los muertos,

con las manos dolientes,

el brazo ausente,

entre la incertidumbre que da la certeza,

de que nada es cierto,

de que el color de la mariposa está en el ojo que mira,

entre el presente,

entre el pasado,

entre los paréntesis más perfectos del cruel imperfecto,

entre el silencio.

entre las paredes,

que adornan las calles,

entre el muro y las nubes,

entre todo eso y entre nada,

entré sagazmente a la nada.

y qué es la nada,

dices...