cardos

Hay cardos que mueren en verano,
hay semillas que no germinan aunque se hayan abonado bellas,
hay silencio aún en la palabra,
encuentros decididos de batalla.

Días de luto a la amistad,
de ruido hermético,
de poca palabra.

Hay una suculenta desidia en saborear la derrota,
porque la amistad rota es dolorosa,
pero cada ciclo también tiene fin,
su sentido,
su porqué añadido.

Hay cardos que mueren en verano.