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se puede aún observar en la memoria decembrina,

los cerberos de la muerte,

el cerebro agusanado,

un cráneo con nata café que compré por 27 monedas,

y los juglares del panteón,

como dioses.

aún puedo escapar y correr,

gritar alto,

golpear bajo y escupir al cielo,

aún tengo piel,

cicatrices,

llagas, 

cada una con su magra y maldita historia,

algunas de miel.

cambiar la piel mudar y desnudar,

anudar el alba a cada día,

tejiendo

y

 esperando a odiseo

 cada noche deshago los nudos,

para no acumular tiempo,

para ser un simple elemento,

del viento

el temporal va saciado de tormentas,

éstos días de calma, de fraguados cantos

y desencantos, que van forjando cada día,

son de humilde soledad,

dolores sencillos,

mirares complejos

y completos

son las nubes que se forman,

una tras otra

a esperar.