7.15

... pero no tengo una pizca de sueño,
       no tengo ni un puño,
     de ésta realidad
no soy dueño,
          solo hay pluma,
y la mano que escribe.


          dueño,
(si, tal vez)
             de esta silla,
dibujada en tu mente
            letras,
        la lluvia presente.

no tengo una pista,
     del sueño,
              y acuño,
la posibilidad
            de jamas dormir
                (al menos)
      no ésta noche,
sin  mi cama, mi estuche,
              que me arrulle,
                ni tus labios
                  que escuchen,
   que no soy poeta
y no duermo,
que no soy
 casi
      nadie.



y mi soberbia me induce,
              a desear,
labios discretos
        de ligero concreto
cayendo sobre mi.

deseo tu piel sobre mi piel,
ligeramente en pausas
 y desdoblar nuestro vientre,
               volar,
 como papalote la mente...