Lento

cómo puedo sentarme y escribir mi voz,

          que se cae en vértigo,

                 y la saciada tristeza,

          se niega,

   se escapa,

                                              se añeja.

no tengo más que humo,

-y Álvaro me enseña-

que todos los caminos son de humo.

tengo un labio,

inferior,

un estomago laxo,

y pocas palabras.

ojos de agua,
      aposcahuada,

de tierra sedimentada y lama,

con un antifaz de sueños,

con dedos de hombre.

me resumo:

el estomago laxo,

ojos de lagrima condensada,

nulas  palabras

y solo resta,

sentarme

(y escribir mi voz)
.