Escribo en papel carcomido,
Porque quiero escribir el dolor en las cajas,
Como a soledad abuela,
Que hoy duerme sola, en un sueño de opio,
Y rezo por ella diario,
y creo en ella más que en dios,
Las llagas del hombro no se van,
De cargar el peso muerto,
De la soledad solita,
De éste pequeño vientito,
Que se esfuma
Y se fuma
De a pocos,
Y así y solo así se apaga
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